Author: frank l.

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macht
komisch

cole porter - i love paris

(funktioniert nicht nur in paris, aber doch eher in großstädten als in käffern. und nur bei regen, versteht sich. und offenem fenster.)

beim nächtlichen aufräumanfall wieder unterstufen-zeitvertreib auf schreibblocks entdeckt. neben einer frühen form des irc (block wird reihum geschoben, jeder schreibt eine zeile, inklusive channelmessages und manchmal sogar netsplits) auch skizzen des den zeitschriftenmarkt der end-80^er revolutionerenden comics ("kater maran, kater lysator und kater lonien - das trio mit elf pfoten (seit dem tragischen unfall mit nachbars lumpi letzte woche)") gefunden. manchmal möchte man wieder 14 sein.

(ja, das darf durchaus als programmtip verstanden werden. sendetermine dort.)

ihr kamen die tränen, sie stieg aus dem bett
sie zog sich was über und ging auf den balkon
sie fühlte sich elend, sie sah hoch zum mond
sie wollte nach hause, aber da war sie ja schon

mittwoch. jürgen kuttner läßt seit 23 uhr auf you fm seine hörer faust (den ~, nicht die) vorlesen, zu ambientigen frickelflächen marke "swans auf lsd mit c64-bleeps und gregorianischen chören" im hintergrund, fast durchgehend unkommentiert. ich stehe in meiner lieblingspose am offenen fenster (sweatshirt mit reißverschluß in stellung "oben", den kaffee in der rechten hand, die hosentasche um die linke, nach draußen starrend mit rentnerkissenblick, latent frierend). die luft riecht nach einer mischung aus ozon und gelangweiltem regen, und würden nicht alle paar minuten lastwagenfahrer mit rund 100 km/h durch unser dorf vor ihrer mautpflicht flüchten, könnte ich mich glatt auf faust konzentrieren, nur alle 15 bis 20 minuten unterbrochen von herzzerreißend ehrlich klingenden - und wahrscheinlich nicht von goethe stammenden, aber das kann ich nicht garantieren - vorleser-anmerkungen wie "ey, war das gut oder was? wie spät ham'wer denn? ich hab' doch hier auf'm klo keine uhr." und nachfolgendem staunen kuttners. die tür am haus gegenüber öffnet sich, ein fellknäuelartiges etwas in kleinköterhöhe kommt heraus, bellt mit einer mischung aus stil und schüchternheit ("wöff?"), bemerkt offenbar das nichtvorhandensein von publikum, schaut nach links, schaut nach rechts, guckt mich kurz blöd an - und geht wieder rein. night on earth. meinem kaffee ist mittlerweile kälter als mir, was er mich deutlich schmecken läßt. ich verstehe den wink mit dem tassengriff, schließe das fenster und nehme mir vor, heute nacht mal nicht zu träumen.

er hat ihr so weh getan, er hat sie so verletzt
denn er sagte 'homebanking', als sie ihn fragte: 'woran denkst du jetzt?'
er sagte: 'homebanking.' und sie wollte schrei'n
aber es ging nicht, sie lag nur da und er schlief ein.

(hassen sie solche tagebuchartigen einträge nicht auch?)

das notebook nachts nicht mehr zuklappen, bildschirm statt dessen abschalten per unten am deckelsensorschalter eingeklemmtem dingsi - aus angst, mit dem geschlossenen deckel dem desktop-wallpaper-girlie vielleicht die luft zum atmen zu nehmen: psychosen der neuzeit. ("spinner! in der stellung auf dem bild bekommt sie doch sowieso keine luft.") gleiche kategorie wahrscheinlich wie das gefühl, morgens nicht durch türklingel, wecker oder schlafüberdruß, sondern durch fiese laserstrahlen aus den genau auf mein bett ausgerichteten lautsprechern geweckt zu werden. empathie olé, ihr piepel!

"tanztees wie früher waren da irgendwie unkomplizierter."

(my life's untertitel, einer der möglichen.)

auf jedem kanal diese alten männer in schwarzroten kutten und mit rotem käppi, die über die bedeutung eines deutschen im amt des papstes diskutieren und dabei so grimmig schauen wie mein onkel nach seinem zweiten bypass. dinge wie der (das?) "dominus jesus" werden besprochen, als würde man über das wetter reden, der bürgermeister eines bayerischen dörfchens darf sich in die kamera freuen, kommata und blicke von benny dem sechzehnten werden minutenlang interpretiert und (danach) diskutiert. männer mit glatzen, männer mit grauen haaren, aber immer nur alte männer. und rote käppchen. das fernsehen als abbild der kirche. live und open-air aus rom. kurze (schon) nostalgische rückblicke auf woytila, der angeblich den supidupi-draht zur jugend hatte, fast zeitgleich mit analysen, die zum ergebnis kommen, daß die kirche sich zu sehr an ein altes publikum richtet und die befürchtung, joseph könnte daran nichts ändern wollen. top-thema aller nachrichten auch nachts um 1 uhr noch. metaphern werden überstrapaziert, die alten männer rennen vom einen studio ins nächste, während sich in den berichten vom abend menschen in den armen liegen wie zum letzten mal nach dem gewinn der fußball-wm. der kleine teil der sich selbst als solche sehenden geistigen élite ruft, wie jede nacht, zwischen 1 und 2 uhr bei deutschlandradio an und teilt sich mit. hardliner gegen fundamentalisten, und alle ohne relevanz. binsenweisheiten everywhere, auf n-tv ist die bevölkerung bestürzt und im zdf ist die jugend begeistert. oder umgekehrt, was weiß ich. habemus apfel-, ganz gern vor allem zu pfannkuchen.

und was macht dein bruder so beruflich?
ach, eigentlich nichts, der ist alleinunterhalter.
oh, für hochzeiten und sowas, mit standup-programm und casio-keyboard?
nein, ich meinte .. er redet nur noch mit sich selbst.

pink floyd wären übrigens coole säue, würden sie ein remix-album namens "the firewall" rausbringen.

the ideal listening experience.
(und überhaupt, bloggold. - in worten verpackte hingabe. toll.)

gescheitert nach fast zwei stunden langem versuch, von einer anwendung einen screenshot inklusive mauszeiger (und, wichtig: xp-mauszeigerschatten) anzufertigen. gescheitert dann auch bei dem versuch, irgendeinen tiefsinnig-feinhumorigen text über die papstwahl (2 uhr nachts: n-tv berichtet live vom schornstein) zu schreiben. gescheitert zum dritten dann schließlich beim zubereiten einer tasse kaffe (merke: wenn man auf den knopf für "große tasse" drückt, sollte man auch eine solche unter den zapfhahn stellen). ich werde mich jetzt einfach auf den gescheiterthaufen legen (ich verbrenne übrigens auch nur in schwarz) und den tag zu ebendiesem erklären.